L'ascensore

Quando andr˛ in paradiso 
non voglio che una campana 
lunga sappia di tegola 
all'alba - d'acqua piovana.

Quando mi sar˛ deciso 
d'andarci, in paradiso 
ci andr˛ con l'ascensore 
di Castelletto, nelle ore notturne, 
rubando un poco 
di tempo al mio riposo.

Ci andr˛ rubando (forse 
di bocca) dei pezzettini 
di pane ai miei due bambini. 
Ma lÓ sentir˛ alitare 
la luce nera del mare 
fra le mie ciglia, e... forse 
(forse) sul belvedere 
dove si sta in vestaglia, 
chissÓ che fra la ragazzaglia 
aizzata (fra le leggiadre 
giovani in libera uscita 
con cipria e odor di vita 
viva) non riconosca 
sotto un fanale mia madre.

Con lei mi metter˛ a guardare 
le candide luci sul mare. 
Staremo alla ringhiera
di ferro - saremo soli 
e fidanzati, come 
mai in tanti anni siam stati. 
E quando le si farÓ a puntini, 
al brivido della ringhiera, 
la pelle lungo le braccia, 
allora con la sua diaccia 
spalla se n'andrÓ lontana:
la voce le si farÓ di cera 
nel buio che la assottiglia, 
dicendo "Giorgio, oh mio Giorgio 
caro: tu hai una famiglia."

E io dovr˛ ridiscendere, 
forse tornare a Roma. 
Dovr˛ tornare a attendere 
(forse) che una paloma 
bIanca da una canzone per radio, 
sulla mia stanca 
spalla si posi. E alfine 
(alfine) dovr˛ riporre 
la penna, chiuder la cÓntera:
"╔ festa", dire a Rina
e al maschio, e alla mia bambina.

E il cuore lo avr˛ di cenere 
udendo quella campana, 
udendo sapor di tegole, 
l'inverno dell'acqua piovana.

Ma no! se mi sar˛ deciso 
un giorno, pel paradiso 
io prender˛ l'ascensore 
di Castelletto, nelle ore 
notturne, rubando un poco 
di tempo al mio riposo.

Ruber˛ anche una rosa 
che poi, dolce mia sposa, 
ti muter˛ in veleno 
lasciandoti a pianterreno 
mite per dirmi: "Ciao, 
scrivimi qualche volta," 
mentre chiusa la porta 
e allentatosi il freno 
un brivido il vetro ha scosso.

E allora sar˛ commosso 
fino a rompermi il cuore:
io sentir˛ crollare 
sui tegoli le mie pi¨ amare 
lacrime, e dir˛ "Chi suona, 
chi suona questa campana
d'acqua che lava altr'acqua 
piovana e non mi perdona?"

E mentre, stando a terreno, 
mite tu dirai: "Ciao, scrivi," 
ancora scuotendo il freno 
un poco i vetri, tra i vivi 
viva col tuo fazzoletto 
timida a sospirare 
io ti vedr˛ restare 
sola sopra la terra:

proprio come il giorno stesso 
che ti lasciai per la guerra.


Giorgio Caproni

 

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